mi vieja pluma

[Raul Hermes Filippi Peredo]

Mi Vieja Pluma

Buscaré hasta mis silencios, que marchitan el cuerpo.
Los silencios que prometen vida, en otros valles,
en otros tiempos.
La explicación de por qué escribo, en la soledad de mis
aposentos,
por qué siento que debo hacerlo, para sanar las heridas
de mi vida entera.
No crean que me arrepiento.
No es eso.
Si no pudiera hacerlo, moriría de penas que sólo concocen
mis soledades ,mis desiertos.
Mi vida.
Mi vida, que no es diferente a lo humano, de mis tiempos.
Siempre daré gracias a las montañas, a los valles, que 
observo, lo maravilloso que es escribir sobre lo que se siente.
A veces mal.
A veces faltan verbos.
Pero es mi vida. 
Mi vida que cuento.
y en realidad, que importa la extensión, de lo que mi alma en 
mi observa.
Si es el sentimental recuerdo.
Es lo que mueve mis embarcación en lejanos puertos.
Pido disculpas a mi pluma, que no se quién me la 
obsequió, en una navidad de otros sueños,
lo que ha sufrido, por tratar de interpretar mis recuerdos.
Sé que ella ya sabe escuchar, mi sentido eco,
y escribe a veces ,sin que yo dicte ni una pequeña idea.
Ella ya conoce lo apasionado de mis movimientos.
Gracias pluma mía.
Gracias, y te prometo darte la tinta, que necesitas para cantar
en papeles viejos.
Es mi forma de agradecer tu lealtad, de encontrarte en mi velador, 
o en la mesa de centro.
Te debo confesar, que cuando el Sol, anuncia su dormir en latitudes, 
que no conoceré ni en mis desvelos,
es a ti pluma de mis manos en movimiento,
que confieso, por qué caen las lágrimas, que humedecen mi 
pecho.
Es y lo sabes, por amores que en se despidieron en algún momento.
A veces.
No es un penoso reflejo.
Es la alegría que a ti cuento.
Alegria de saber , que golpearán mi puerta.
Todo un mundo. 
Todo mi mundo pluma de mis sentimientos.
A veces, y sé que lo recuerdas, te confieso que estoy feliz por 
aquel botón del rosal, que mañana despierta.
Prometeme que cuando en un cajón ,quedes solitaria porque 
paratiré a mundos paralelos.
Viaja sola, 
y confiesale a ese amor, que por ella aprendí ,que la letra es lo único 
que no es piedra muerta.
Mientras llegue ese silencio.
Seguiremos pluma de mi vida ,cantando en sitiales, ubicados en pisos 
de maderas, o silenciosos cementos.

[Elìas Antonio Almada]

[Luis Gonzalo Machado Sànchez]

Mientras llegue ese silencio.
Seguiremos pluma de mi vida ,cantando en sitiales, ubicados en pisos 
de maderas, o silenciosos cementos. Aqui resumes el espìritu de tus letras, tuiernamente sensibles y bellas,felicicidades Raùl tu pluma es genial.abrazosm fraternos,.