Roble

Que feliz es el roble ,que vientos feroces 

enfrenta.

Que contenta es su savia, que contiene la caída 

de hojas nuevas.

Cuánto admiro su tronco, que en las tierras crece…

La Confesión de un Obrero

Qué fuerzas, permiten amar, en la angustiante pobreza ,

que asfixia el soberano movimiento ,de los brazos ,de los cuerpos.

Cuando la pobreza, agobia la llegada de los alimentos.

Qué se puede ofrecer a aquel amor, que los besos espera, …

Amor Clandestino.

Que dificil es ocultar el amor, que he sentido por ti, 

mujer de mi vida.

Porque he cometido el pecado sin sentido, de amar 

a quien no sera jamás mía.

Sin haber culpables de este amor cladestino ,te busco 

en mis absolutos dias.

Te busco con la esperanza de encontrar tu voz ,tu mirada ,

tus pasos, en casas ajenas, de tejas cocidas.

Quizás fue tu mirada, tu voz…

Condena .

Como las lluvias, olvidan vaciar sus 

aguas, 

en los caminos ,en las estancias.

Debo confesar ,que sin claridad, en qué lugar de mi vida, 

dejé olvidado mis ganas.

De amar.

De sentir el gozo, de ser complices en las oscuridades,

en las sábanas.

Si

Olvidé que me necesitabas

Que tú eras ,el eco de mis pensares.

Te confieso, que al mirar las estrellas ,me…

Manifiesto.

Cuando mis manos, no desmuestren que han sido teñidas 

con las tintas.

En el instante, que mis hojas, esten abandonadas a su 

suerte, en los pequeños estantes.

He partido…

Libres Sentimientos.

Con la certeza ,que el pistilo posee, de que

será amado en mil tiempos.

Afirmando que mis plantemientos, expresan

mi sentir pleno.

He decidido depositar, este gran amor, que por

ti siento, en las profundidades de mis océanos.

Dejar que mis sentimientos, busquen otros

senderos.

Que encuentren en otros puertos, el susurro

de vientos nuevos.

Sentirme libre, de tu voz ausente.…

Cantares de la Nostalgia

Si no soy roca fria ,que no siente.

Si no soy gravilla suelta, que las manos del obrero 

con ansias esperan.

Quién soy.

Dime quién soy.

Que fácil es el camino de quien no…

Biografia Perpetua

Como el viento llega sin avisar a los cabellos ,a los 

rostros.

Así el escribir ,llegó a mi vida, como una suave brisa de 

otoño.

No fria.

No calurosa.

Era tibia, como aguas de vertientes hermosas.

No pensé en versos ,ni en décimas de leyes,

de maestrso silenciosos.

Vertí en escritos pequeños, como alas de mariposas.

Mi vida.

Mi pasear, por veredas muchas veces,…